Il marche, dans cette rue sombre et froide, son béret de travers fixé sur sa tête, il longe les murs discrètement. Il traverse la rue, sans un regard pour le conducteur qui manque de le renverser. Il reste caché entre sa veste, ses cheveux longs reposant...

Brouillons vierges tels ces déserts arides, La vie ne s’écrit plus avec ces précieux mots… Comment lutter contre cette profonde ride Qui fend en deux mes rimes et mon cerveau ? Pour savoir et pouvoir écrire, Il faut sûrement domestiquer la vie, Mais pourquoi...

Le ciel se couvre de délicieux nuages, Laissant, en aucun cas, passer d’orage, J’aime contempler la grâce de ces volutes, Qui me font passer de biens jolies minutes… Le ciel se déchire par ce contraste blanc, Que rien n’efface, en aucun cas le vent… Le...

Camarade, est enfin venu le temps, Où tu dois te lever fièrement, Pour combattre celui qui t’asservis, Pour combattre celui qui prend ta vie… Camarade, est venu le temps de te lever, Crois, mon ami, en ces augustes idées, Des pensées, tu dois en faire...

Quelle date trop évocatrice, Souvenir d’une matrice bienfaitrice, Il y’a vingt ans, bienvenue sur Terre, C’est aujourd’hui, mon anniversaire… Qu’ais-je en, ces années, fais de ma vie ? Je n’en fais rien et tout le dit Mais les choses, peut-être, changeront,...

L’eau comme source de la vie, L’eau comme source de l’envie, De vie, je suis un assoiffé, De l’eau, je suis déshydraté… Je veux enfin me battre pleinement, Profiter des larmes, des rires et du temps, Je veux enfin vivre dans l’eau, Cette abondance d’espoirs...

Mettre par écrit est une façon de figer l’âme…

Comme deux oiseaux se protégeant, Comme deux oiseaux s’aidant mutuellement, Certains diront qu’ils sont « mignons », « Rien à faire » ils répondront… Traversant, de la vie, les longs chemins, Ils marchent, sans cesse, main dans la main, Leur protection...

Peut-on épuiser les thèmes ? Peut-on sans cesse dire « je t’aime » ? L’écriture n’est-elle pas finie Quand chacun connaît sa vie ? Parfois, ce manque d’inspiration Saurait me faire perdre la raison, J’ai parfois l’impression bien incongrue D’avoir tout...

Y'a-t-il assez de quatres saisons ? ? ? ?